Расскажу-ка я о вечном и высоком

Туризм - Зимние походы. Отчёты

Давно хотел написать о том, что я испытал там, в горах. Но как-то времени не было, да и написал бы, а дальше что - читать про себя, нет уж. Только не судите строго, хорошо? Ведь главное не слова, а что внутри них...

Представьте - ночь... волшебная ночь, совершенно не та, что шуршит над стеклянными городами. В такие минуты нет места ни печали, ни грусти, ни даже мыслям, наверное, потому что все заполняется душой, что не устает открытым сердцем смотреть на ткань ночного неба, сотканного из твоей грусти, на звезды, пылающие твоими мыслями, и вращающиеся вокруг них планеты, наполненные печалью, невидимые столь несовершенному глазу человека. Всё здесь так похоже на тебя... И ты с открытым ртом смотришь, как ночь бесстрастно убивает сначала вечер, а потом с криком рождает утро, отдавая ему всё, чтобы опять вернуться через сутки. А с утром рождается и начало пути. Пожалуй, самое трудное - не знаешь что впереди, может зря это все, чем здесь внизу хуже, здесь спокойно, тепло, здесь ты не один; самое страшное - а что будет через час, два, три, хватит ли сил вернуться, а если вернешься, то кем? Только зачем спрашивать, если ответить сможет лишь эхо, если и сам знаешь - чтоб все казалось мелким, далеким и не нужным, чтоб на время забыть и не помнить про время.

Поднимаешь глаза, а там, в голубом сонном небе слепят белые вершины. В путь. И вот лезешь, все выше и выше, цепляешься за ветки, а вокруг все поёт - не только птицы, но и деревья, трава, даже мертвые камни пытаются вспомнить ноты. Но ты этого ничего не слышишь, потому что ... потому что сердце разрывается, скачет, танцует.

Привал. Наконец-то можно развернуться, оторвать свой взгляд с земли и направить его туда, где был час назад. Боже... А внизу застывшие слезы небес - ручьи, озера, реки. Ах, нет, так это не река, это туман молочной рекой поднимается из долины. А вон соседние хребты, но как они похожи на гребни волн, по которым подобно серфингистам скользят облака. Поднимаешься выше и понимаешь, что все это было прелюдией, а красота вот она, перед тобой. Деревья стали травой, озера росой, и с трепетом осознаешь, что каких-нибудь несколько часов назад муравьем шел среди них. А наитие шепчет наивно: а может выше еще красивее? И лезешь выше, выше, выше, и вот уже слышно, как на бесконечной высоте черти отплясывают безумную тарантеллу. Вой, треск, холодный ветер визжит, завиваясь в спирали. Ощущаешь себя мелкой песчинкой, никому не нужной, всем безразличной. Но от этих мыслей не холодно, ведь скоро домой, где тебя ждут и любят.